一
记忆，一枝
黑树枝上的花瓣。一个
已久的习惯，一掬憔悴寂寥的思念。它们，和着天明的声响星星点点而来，忧郁而从容，是晨起的雾，
汁般泼撒，不留神就泼进了窗口。更多时候，却只是黄昏时分零零落落的雨声。我漫不经心轻舞一室的的冷辉，它们便如我的一个影子，在我灵灵轻轻袅袅婷婷上演美丽时，一不小心它们便打翻了冰冷的釉彩，寂寥，漫无边际，破空而来。一个个舞动的精灵，在纸上，在舞台，它们随意点染，蓄谋已久，望你到黄金的手的秋天。
这些舞动的精灵呵，在很早就与你
稔，并且早就恶做剧地带来了你的气息，后来又被你娇宠纵容，成为你的至爱和骄傲。初望着它们，是以孩童般不谙的笨拙和任
。以为那只不过是自己得心应手的一个个创造，一阵轻轻带动的衣袖，几许眷恋，半掌忧伤或落寞的夕照。仅仅是一个创造而已。
二
没有剧本，分明他们是在上演。
仿佛演出前有意设计的一场心绪。
那么，我是谁家的男子，把美丽的女人忘记在那里，一声声寒冷的叹息，一帘帘期期艾艾的眼波，多少道不尽的烟尘往事呵。你又是谁家多情的女子，抚着他郁郁的无奈无力说再见。
光溢彩的舞台。偌大的剧场，竟只你我怀着观众的热情。开始我只是勉强随你入戏。旧
的爱恋生疏而热切，引着你是那么怀着热望和幻想，掀开了心中最柔软的一角，看他们把帘幕轻拂。一阵歌声，缓缓，自悠远而起，仿佛是尽可能深广地从人心底
取忧郁的触须，肆意挥洒，然后结成一张密集的大网，罩下来，罩下来，是谁以最宽阔妖媚的音域，把那网撒开，揪扯得人的心无限凄
，惆怅，不舍。而那舞动着情节的人，又是怎样慢
扯开了一腔的幽怨，怎样凄的双手，不舍的眼。告别，是一汪空溕冷凝惨白的秋月。心事抖落在月
中，我们明明听见了淋沥的秋雨，轻轻悄悄雾一样在下。经历，同时是一场极致的心痛和美丽。一遍遍，那张放纵的大网，终于让我痴
。记忆，带着我走。所有成就了我一个又一个忍残的心情。而你怎能安妥我的不安和不舍的决绝。可曾记得那株萝藤，傍着高高的圆同寺的围墙，娇柔荏弱凄凄媚媚地努力向上痴长，在他们的小城，在一片与世无争的寂寥，在秋天的尘埃和疾风中娉婷。我痴的眼眸，一回回，又怎能让你了悟，我原本是萝藤，对它的必有所依附才可绰约的寂寥和冷
才会如此恋恋不舍，念念不忘。怎么能够。他们的那场秋月般惨白的告别。
我的不懂一如你对我深深的忍残的懂得。但我知道你不会安然无恙，始终仅仅是我们怀着观众的热情，可日子久了，发觉只是在有意为自己设计打算着一场负累。于是，劝自己闭上眼睛，让他们的剧情无法落幕。这样便可以很安祥，很安祥便逃离了那张网。
自秋天的旷野袅袅绪绪而起的那是谁的歌声，爱得痛了，痛得哭了，哭得累了。你，仍在想念谁。关于寂寞的美丽传说，早
绵在秋雨中不绝于耳，淋漓尽致一片暧暧的秋。人到了寂寞的深处，就不再寂寞了，寂寞会被更深的寂寞平息掉。不是谁在独一无二地经历和欣赏，原来从来都不是的。三
你把时间细致地切分，每份因任何事而起的心情都是固定在一个确定的时刻里。而我只是把成丝成束的心绪放任自
臆想成时间的标记。时间是严肃刻板的，难以随心所
地倒转或调整。而心绪它可以柔媚成仙，堕落成泥，很多时候，它甚至是一个难以管教的任的孩子。我的时间于是就被心情懒散地描述成不均等的片断，而不是时间本身将生命和心情细致地切分。而这样的关于时间的标记，很多时候总是忘记了还有季节。听见那阵呜咽的歌声，没想到是你。多年的孤独中培育起来的无名爱情，终逃不过那场凄
的影子，能把他们的歌唱得如此投入和深情，是我没有认真思量过的。“总有那么一刻，一种柔软而无辜的东西会抓住所有人的心，就像上帝的一只手伸出来，恍恍惚惚地对着世界做了一个空
无比的手势。”早已设计好的一个循词，让我心安理得，几乎近似从容地放纵我的忍残。仍是不忍，不忍记下一些什么，一丝一缕的情感，干枯在墙壁，只是一把风干了的记忆，拧不出一点汁
来，打笔尖，记录下一丝生命存在过的痕迹。听你的歌，好比在偌大的剧场被他们从体身里取热情，凄，美丽，心痛，一样放纵的哀伤。它们的来它们的去在最初不着痕迹，一切自然到合理，而我把实真预计挂在坟墓，让它在将来某些日子的每夜，在我孤寂的墓前妖媚，给我讲那个拥有烟尘般心情的女子。一个关于女人和男人的故事。四
他们的那场秋月般惨白的作别，一散十年，听见他对她说，穿越时空我一直在注视着你，已历经十年的无涯。十年已经过去了。再来听我为你唱歌，总算可以公平了。他笑望着她，她在他平静的注视里，涂抹冰冷釉彩的脸慢慢滑下两颗泪来，他无措，每每无措地转眸，把目光
转在一些不确定的空间。她不知他在时间的无涯中，醒着，还是醉着。挥一挥衣袖，我是在舞台，还是在月夜的清辉里。他们的心啊，是那一地冷冷地燎人的亮晶晶的碎片。看你醒着，着泪细数谁的伤痕。而我终于又抓牢了，那柔软无辜的一束。睁开眼睛，我们就老了。他仍对她说着，如果有一天终于能够闭上眼睛，却不能永远离开，那是因为你，但我只要你安然无恙。她痴的泪眼，不再是任的孩子不，我宁愿自私，先你而去。哪样人生的况味，他们是在比我们更加清醒地经历？我划了一
火柴，又划了一，你递上打火机的火苗，不，我习惯用火柴点燃一香烟。淡紫轻灵的烟雾瞬间袅袅依依，
满你我之间的空间和距离。习惯？你恍惚仍在戏中。我听见自己年轻的声音不敢确定地说，是的，只是一个已久的习惯。尽管我也明白，那柔情款款的无辜的被谁的手牵引着的心之无力呵，岂是一个简单的“习惯”能搪得过去！忍残的心情，早就成了忍残本身。于是我更加惶恐，变得笨拙，到写不出一个字的痛。真的不知你也喜欢萝藤这类植物，对它们依附的绰约不像我轻轻浅浅的哂笑，而是比它们更加无奈地伸手，在秋天的旷野伸手，可那不是为了做上帝一样空
无比的手势，而是一个真真切切的爱的表述。五
恍恍惚惚还在那些生意人的面前，真真假假，假假真真，几组假假的镜头，一场真真的落雨的心绪。不知是否同样也勾起了你的某种相思。
我把一个
的习惯停止在的秋天的小城。秋雨样缤纷的他们关于记忆的纠
，似乎有你的热情已足够落幕，他们的怀念，便不再是几组假假的镜头，虚幻的一方小小信笺上的如烟往事。我望你在季节的深处，替他们把寂寥拾起，把一个烟尘般的往事拾起，郑重而柔情。踩着你的脚步，一同与你把它们挂起在夕阳照到的墙上，让它们和着天明的声响，星星点点而来，
汁般泼进窗来。尽管，尽管知道它们很多时候只不过是她眼中一个任的秋天，秋天里一阵水一样轻轻带动的衣袖，而在纷扰的雾一样轻悄的雨后，在你的身后，又有什么要紧呢。
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